Vacaciones de invierno

Quiero asesinar inviernos burgueses. No lo cuento seguido para que no me acusen de apología. Generan dolores inmensos, de los que no se miden..por pudor. Te congelan y meten adentro. Te persiguen con paisajes nevados, gorros de colores, niños englobados en las calles, obras teatrales baratas con producciones baratas y poco ensayo. Te venden mujeres cubiertas con cadáveres, hombres aburridos leyendo diarios al sol. Abren preguntas que indigan del adondetevas...acusando a los del mequedoacá. Te ofrecen la ilusión de ser libre para elegir destinos, libre viajando por el mundo...presos. Te obligan a renovar guardarropas, a tomar café y comer chocolates mientras tantos te miran, de cerca, con frío inflando tu orgullo de pertenencia. Te hacen creer que es natural esquiar en invierno,tirar nieve, hacer muñecos y sonreir. Y como soy bien hembra desnudo los excesos del consumismo en las ofertas y, caliente como chocolate en un centro de esquí te digo...matemos al invierno, incendiemos sus mentiras en hornos de calentura real. Corramos contra las filas de invierneros y hagamos zancadillas a sus putas vacaciones. Que se caigan y se miren, que despierten del sopor de hibernación para temblar en revoluciones gregarias donde más importante que el viajar sea el quedarse a entender, a plantar banderas. Tomemonos vacaciones del invierno, definitivas, contundentes. Y eso no está tan malo...

noche de enamorados...

Yo lo odiaba a Cupido, San Valentín, los bombones. El olor nauseabundo de las flores berretas, esas regadas con colorante y que tiñen y destiñen. Que me abra la puerta. Que me deje pasar primero. Que arregle el cuerito de la canilla o cambie una lamparita. Que arastre mi mochila. Que me dedique algún tema. Odiaba las velas, las rosas, el color rosa.Me irritaban las iniciales escritas en la árboles adentro de un corazón, el árbol y el corazón.Detestaba a Axel.
Los 14 de febrero indignada, me tomaba un fernet a solas, bien sola, siempre sola fantaseando con un compañero que fuera lo suficientemente macho como para no serlo.
Y pasaron los años...y no comí un puto bombón en febrero, ni tuve flores en mi living. La canilla me gotea. Tengo lumbalgia. No hay luz en el baño, ni en el balcón...y no tengo velas...El rojo me queda mal. Las puertas no se abren y siempre me prepotean en las colas. Nadie me escribió a mi nueva dirección de correo nada que me erice.
Solo escucho rock and rol pero me armo mis propias dedicaciones por face.
Hoy te juro que esto llegó a su fin.
Tengo sentado en mi living al ángel de las flechas odiosas...Lo morderé como muerdo un chocolate, oleré su cuerpo con la pasión con que se sienten las flores, escribiré con mi labial nuestras iniciales en mi bonsái y con el volumen en más de 30 le cantaré...yo quiero ser tu amor por siemprééé...

8 de Febrero

Hoy hay una fiesta en el cielo.
La Negra grita:- Luis, querido...mi chiquito. Lo abraza entre sus brazos enormes y con sabor a caña de azúcar.
Rápido Miguel larga una carcajada. Y caminando los tres se enfrentan a un coro. Están todos.
El Flaco con la mirada recorre a cada miembro sonriente y va descubriendo la guitarra de Don Ata y la de Hendrix...en vientos reconoce a Armstrong. Gardel, El Polaco, Maria Elena, Marley,Sandro, Mercury,Jackson,el Chango Farías Gómez,Zappa, Cobain, Marilyn y La Piaff haciendo coros.
Una multitud de rostros conocidos, preciosos, entrañables.
Del sonido hoy se encargan Einstein y su equipo, luces Edison, obviedad.
Entonces...despacio ...con una hoja recién escrita Artaud le propone a Lennon: -Ahora que llegó la estrenamos.
Y con complicidad finísima, casi pusilánime cantan todos "Muchacha...".